La madre de todas las maletas

Buenos días, amigos galernautas. Lo cierto es que últimamente, desde el portanálisis, nos estábamos relajando. Leemos los aplausos y adulaciones al trabajo orfebre del portanalista de cada mañana y bajamos la guardia. El halago debilita. Sabemos que ha sido difícil. Venimos de atravesar las llanuras baldías, el yermo páramo de Juan Rulfo, entre brotes, rebrotes y requeterrebrotes, un secarral deportivo pandémico. No es menos cierto que nuestro Madrid ha recuperado el cetro liguero o que se hayan acabado las reservas de palomitas a este lado del Manzanares ante el incontenible y disparatado culebrón titulado Lionel que se emite a diario en Barcelona.

Y nos hemos confiado.

Hemos permitido que, agazapado, un viejo enemigo haya recuperado sus fuerzas. Poco a poco, confabulando, conspirando, lamiéndose las heridas, como aquel Lord Voldemort fetal que carecía incluso de entidad corpórea para amenazar siquiera al barbilampiño de Harry Potter. Hoy somos nosotros el bebé que llora en la cuna con una cicatriz en la frente.

La Ouija resucita, convoca a sus peores espíritus, y nosotros con estos pelos.

Ni siquiera nuestro bienamados Sport o Mundo Deportivo son capaces de una primera plana tan retorcida, carente de elegancia y rebosante de malevolencia chusca como esta. No se trata sólo de lo chabacano de su titular, tan irrespetuoso que uno no se imagina a la Ouija titulando así el día que Messi anunció su espantada. Tampoco se trata apenas de las maletas, donde por cierto en alguna cabría el menudo rosarino sin necesidad de facturar paquete alguno en el aeropuerto; sino la mofa implícita y explícita a encontrar si uno somete a la portada al escrutinio de la lupa.

I love golf en un pin colocan junto a la efigie de Bale estos cachondos de la Ouija en su primera página. El demonio siempre está en los detalles. Insidioso. Insidious.

Tanto que nos hemos acordado de nuestro viejo amigo Freddy y prestos hemos corrido a buscar su columna para volver a consagrar a Relaño como el médium de honor de la Ouija. Pero hoy no hubo suerte. La selección juega su tostón, ergo no hay sopapo a Florentino desde su púlpito de opinión.

Lo que hay es una portada para hacer las maletas. Pero no desde Valdebebas.

Sin salir de la meseta, Marca nos deleita con una entrevista exclusiva que tiene su guasa. No tanto porque los presidentes sevillistas acumulen una larga retahíla de bravatas -nos vamos a comer al león de la melena a la cola– sino porque, al contrario de lo que sugiere Pepe Castro con Lopetegui, a la orilla del Guadalquivir y desde el sillón presidencial del club de Nervión todos parecen de Bilbao. Julen por bulerías.

Si para Pepe Castro un señor de Asteasu, en la Guipúzcoa profunda, apellidado Lopetegui e hijo de un “harrijasotzaile”, parece nacido aquí, en el Sánchez Pizjuán, todo es posible.

Incluso ganar la Liga.

Una presunta Liga sevillista que celebrarían seguro con una festiva rua de esas que este año no han podido celebrar en Barcelona. Dice Sport, tan complaciente con lo suyo como siempre, que Ivan Rakitic ficha precisamente por el Sevilla a cambio de un millón y medio de euros + otros 9 en variables.

Sin embargo, según leemos en el proceloso océano de Internet, esas variables contemplan chulerías como las de Pepe Castro en Marca; un Sevilla campeón de Liga y de Europa. Parece más probable que el bueno de Ivan quede en estado de buena esperanza. Casi tanto como el clausulazo que le colocaron a André Gomes por si ganaba el Balón de Oro.

……

Disculpen la pausa que nos da la risa.

Mientras tanto el diario de Godó, grande de España, nos muestra ese face off a todo color entre Nobita y Papa Messi a propósito de la salida a la francesa de Leo.

No me chilles que no te veo o diálogo de besugos. Lo que ustedes prefieran.

Porque si Papa Messi entona un socrático "sólo sé que no sé nada" a su llegada al aeropuerto del Prat, en el més que un club tampoco se dan por aludidos.

No se trata de que Messi se va. Es que Messi ya se ha ido. Lo recuerda a la menor oportunidad nuestro redactor jefe Pepe Kollins.

Da lo mismo. Santi Nolla, director de MD, pide a De Bruyne, Eric García y 150 kilos de lereles por soltar al rosarino.

Y dos huevos duros.

En la portada del As falta la madre de todas las maletas. La de Lionel.

Pasen feliz día, amigos galernautas.

PD: Mucha fuerza, Carla. Puedes.