Los conversos somos los peores

Los conversos somos los peores. De pequeño yo era como vosotros, pero supe reaccionar. Bueno, más bien me reaccionaron. Tenía alrededor de 20 años y Florentino, el jeque árabe sin túnica, presentaba al enésimo galáctico en el Bernabéu. Aquella imagen del impecable Spice Boy vestido con traje celeste y sonrisa de anuncio, aquella sobredosis de boato florentiniano, mezcla de emperador del imperio del mundo mundial y vendedor de camisetas, me encendió una bombilla: oye, pues yo creo que no me gustan las galaxias…

Yo era del Real Madrid cuando Benito Floro se dejaba la garganta en el vestuario del Lleida con el pito nos los follamos y cuando la gorra de Buyo le tapaba el sol en Tenerife para así poder ver bien cómo se le iban primero una y después otra liga. Tenerife era en aquellos años Mordor para un niño como yo, criado entre una y otra y otra provincia, sin tiempo para cogerle cariño a unos colores locales distintos de los globales que salían por la tele, atractivos como muñecos de Walt Disney. Lo de David Beckham fue solo la gota que colmó. El Spice pijo no tuvo la culpa. Antes de aquello, años atrás, el enfermo, oséase, yo, presentaba síntomas de mejora. El primer síntoma que recuerdo fue cierta sensación de vacío tras la séptima en Amsterdam. A la celebración del gol y el pitido del final del partido le siguió una sensación parecida a la de perder la virginidad: pues no era para tanto esto. Tenía más sentido, dónde va a parar, ver a Spasic consiguiendo sacar el balón a duras penas o  a Michel tocándole los huevos a Valderrama para provocarlo y rascar de ahí un penalti como fuese, o a aquel chico venido del Valladolid que corría melenudo y feo la banda izquierda imparable durante una temporada, que fue el tiempo que tardaron los defensas rivales en entender su regate, su único regate.

los galácticos de florentino perez