Miedo y asco en el Nou Camp

Oigo refunfuños a mi alrededor. Es por el turquesa. El turquesa a mí me gusta. Es como provenzal. Me imagino paseándome por mis viñedos con mis pantalones color turquesa y con mi perro (pongámosle de nombre Messi, como el de Isco) siguiéndome los pasos. No sé cual es el problema. Un problema, pienso yo, es la transmisión. Es como cine de barrio. Carreño es José Manuel Parada y Camacho parece Joselito recordando sus éxitos infantiles. No sé dónde estará el pianista. No debe de andar lejos. Lo que no está lejos, lo que está ahí, en realidad, es el estilo del Barsa cuya estrategia más destacada hasta el minuto veinticinco (perdonen que vaya tan rápido), y a pesar de la emoción de la locución, es la presión sobre el árbitro a propósito de Casemiro. Lo sucio. Lo bonito lo hace el Madrid. Y nadie lo dice. Cómo lo van a decir. Para eso tendría que salir por lo menos Conchita Velasco en plena juventud, qué se yo.