Papa don't preach

Del mismo modo que a Woody Allen le entraban ganas de invadir Polonia -la eslava, no la del rinconcito-, hay días en los que las primeras planas deportivas parecen haber sido diseñadas desde un bonito despacho del politburó del Kremlin y dictadas a Pravda por un leal servidor al Partido, comisario del pueblo y camarada soviético.

Este tipo de periodismo al estilo Acorazado Potemkin entona una oda constante a las hazañas propias, al tiempo que torea, omite, ensucia, desprestigia, resopla y farfulla ante cualquier conquista de la potencia enemiga. Ya saben, lo de Milán es un atraco, Ovrebo es un señor mayor que vive en Noruega y lo de Messi con Hacienda es producto de una conspiración florentina de los Medici del Bernabéu travestidos en Borgias por un día, tal y como desliza Sor Lucía Caram en Twitter. Ya la conocen ustedes; sus pamplinas no son de este mundo.

En definitiva, la guerra es fría pero las bolas son calientes. Pero ni somos tontos, ni se nos olvidan las cosas. Tratarán de convencernos de que lo de Tianamen en 1989 fue culpa del chino ese que se plantó ante un tanque. Nos dirán que Armstrong llegó a la luna dopado y sacarán pecho por haber puesto a una perrita espacial en órbita. Versión oficial.

Así, de los Cuatro Jinetes del Apocalipsis deportivo diario de los quioscos, tres no se bajan del burro. El rastro de la Undécima se agota como alfalfa en carrillos equinos y los subterfugios empleados por la Ouija y sus soçis del rinconcito comienzan a sonar como excusas de Putin en la península de Crimea. Paradigmático es el caso del diario de Relaño, a quien todo este molesto undécimo asunto le ha cogido a pie cambiado. Tanto, que Alfredo lleva toda la semana escondido debajo del púlpito hablando de Nolito cual monaguillo asustado ante la ira de Dios.

Cuestión divina que no es óbice para que, de tanto en cuanto, Daily Ouija vaya emponzoñando el ambiente. Hoy nos deleita con David De Gea y su supervillano favorito, José Mourinho. Nos aburre tanto entrar en los detalles de tan pírrica e interesada portada que casi preferimos zambullirnos en el nuevo editorial de Relaño, donde Nolito es Rey y las flores más hermosas son rojas dentro del jardín del marqués.

Del rinconcito mediático no esperábamos gran cosa. Tiempo ha que Will Smith y Tommy Lee Jones, vestidos de Men in Black, aplicaran al culerío el flash de aquel dispositivo espacial que generaba una amnesia inmediata destinada a borrar información delicada y comprometida. Es el caso, aunque bien saben los galernautas (y los colchoneros) que hay huellas que no se borrarán jamás. Eso sí, el esfuerzo de nuestros amics es loable. Mundo Deportivo apuesta por apabullar al lector con tanta información como un tabloide británico. Este señor, Robert, el DDACCR –El Director Deportivo Antes Conocido Como Roberto- del Barcelona, preside majestuoso una portada de la que es eje. Parece que dice mucho pero si lo leen tampoco dice nada, así que no lo lean porque si lo leen, pensarán que lo que han leído no merecía la pena ser leído.

Por el contrario lean la boutade del sotanillo del diario de Godó, Grande de España, donde se nos anuncia el principio de una hermosa amistad al modo Rick en Casablanca. Lo malo es que no son ni Humphrey Bogart ni Ingrid Bergman, ni tampoco es Casablanca. De hecho allí, precisamente, son más de masías que de casas blancas.

Más allá de la hermosa amistad que abraza sin dilación MD a partir de un puñetero selfie, lo cierto es que Neymar tiene ante sí una delicada misión en Can Barça. Se marcha Dani Alves, cuya "simpatía ha cautivado el corazón de los barcelonistas", según El Único Periódico Deportivo Cuya Portada No Recogió Un Atentado Contra Una Peña Madridista En Irak.

Dani, tan culé él que no ha dejado ni un duro en las arcas del més que un club, se va y nos deja huérfanos de gayumbos fosforitos en Internet, dislates varios en Twitter, agujeros en la banda derecha del Camp Nou y chorradas a todo color y de todo pelaje en cualquier red social que tenga friends o followers. Ney, con la inestimable ayuda del últimamente silente periscopio de Piqué, debe perpetuar su legado... toda vez que en los pasillos de los juzgados y la Agencia Tributaria, el Barça tiene mucho banquillo.

Cuesta encontrar el rastro de la comparecencia de Messi en las portadas de la prensa catalana entre tanto colorín y tanta pildorita. Nos quedamos no obstante con el titularcillo de Mundo Deportivo en el que la estafa de Leo a Hacienda (vamos a llamar las cosas por su nombre) se despacha con un enternecedor yo "confiaba en mi papá".

Papa don't preach y adiós papá, adiós papá, consíguenos un poco de dinero más.

Daddy cool, Leo, pero no nos cuentes milongas.

Ya saben. Si algún día, por lo que sea, temen pasar una temporada a la sombra, háganse un Leo y echen la culpa a papá. A ver si cuela.

Entre todos estos despropósitos portanalíticos destaca de nuevo Marca, al parecer el único diario deportivo que practica ese arte periodístico tan innovador, transgresor y moderno como la entrevista. Después de Florentino y Benzema, llega el turno de Pepe en lo que sí parece una secuencia lógica de scoops entre la recién llegada Undécima y el advenimiento de la Eurocopa que jugará próximamente La Roja.

"El Madrid me ha enseñado a no rendirme nunca", dice Kepler Laveran Lima.

Los galernautas lo sabemos desde hace tiempo. Otros no tanto.

Han estado de cachondeo toda la temporada y ahora once Copas de Europa se han desplomado sobre sus cabezas.

Who´s your daddy now?

Come on, tell me.

¡Feliz fin de semana, galernautas!